Vierzehn alte Frauen erinnern sich in vierzehn kurzen Filmen an Frieda. Dabei sagen alle die Wahrheit, doch jede weiß etwas anderes.

Frieda ist Lehrerin gewesen, behaupten die meisten, vielleicht auch Erzieherin mit Ausbildung zur Detektivin, eine sagt, sie wäre für ihre Doktorarbeit nach Zimbabwe gegangen. Höchstwahrscheinlich war Frieda Schwäbin, vielleicht auch Schwedin, Berlinerin sowieso. Sie hatte Berufsverbot und arbeitete in der Agentur für Arbeit, war alleinerziehend, kinderlos und hatte sieben Leben; sie fiel von Pferden, aus Autos, mit Rollschuhen, von Brücken, schätzte das Wasser tiefer als es war, blieb mit dem Kopf im Schotter stecken. Sie überlebte Krankheiten, Haustiere, Ex-Partner*innen. Sie war Vegetarierin, liebte Leberkäs und politischen Protest, ging auf die Straße, steppte im Wohnzimmer und pilgerte atheistisch den Jakobsweg. Manche sagen, sie hätte sich nie etwas gebrochen, andere behaupten ihr Skelett sei löchriger gewesen als Emmentaler. Die Geschichte eines Lebens zeichnet sich ab wie ein Skelett.

Vierzehn Knochen an Friedas Skelett führen zu vierzehn Frauen, die über Frieda sprechen. Aber gehören die Knochenfunde eigentlich zusammen oder sind da fremde Knochen im Spiel? Ergibt sich ein Ganzes, ein Sinn?